Article publié dans le Télégramme sur les ouvrages de Valéry Molet

Côté pile, il est énarque, haut fonctionnaire en poste à Paris. Coté face, il est écrivain et grand amoureux de la Bretagne. Auteur de nombreux ouvrages, son prochain recueil de poésies, inspiré de son Trégor, doit sortir dans quelques jours.

De sa carrière, Valéry Molet n’en dit pas plus qu’il n’en faut. Historien de formation, il évoque son cursus d’énarque, (promotion Léopold Sédar Senghor, celle d’Emmanuel Macron) et de haut fonctionnaire de façon très pragmatique. Il a eu de nombreuses responsabilités dans l’administration des collectivités territoriales et des établissements publics. « J’ai dirigé un département en Seine-Saint-Denis et travaillé pour le Grand Lyon », dit-il. Aujourd’hui, le quinquagénaire est directeur général de l’EPTB Seine Grands Lacs, un établissement qui gère les barrages et réservoirs d’eau sur les affluents de la Seine.

L’amour de la littérature

Là où l’homme devient plus bavard c’est quand il s’agit d’évoquer la littérature. Il a déjà publié plusieurs ouvrages de poésies, tels que « Le crématorium inutile », aux éditions Ex aequo, et « Animaux vivants à l’intérieur », aux éditions Nouvelle marge. Après un premier roman, « La pâture des vers », il en a sorti un second, « Le sort de l’animal », aux éditions de la P’tite Hélène. De croustillantes nouvelles « Le nœud du pendu », sont également parues chez L’Échappée belle.

S’il ne sait plus depuis quand il écrit, l’homme se souvient que les livres ont toujours fait partie de sa vie. Enfant, son père lui lisait toujours Alexandre Dumas, Victor Hugo mais aussi Aragon ou Eluard. Plus tard, Valéry Molet a vécu à Moscou et s’est ouvert sur le genre russe, venant compléter son appétence pour la littérature. « J’ai écrit, c’est comme ça. C’est un apprentissage assez long et que j’aborde de manière modeste ».

La Bretagne, source d’inspiration

« Ma relation avec la Bretagne date de plus de 30 ans. J’avais des amis qui habitaient Plougrescant, je venais en vacances très souvent, je suis tombé sous le charme de cet endroit », explique celui qui est né et vit toujours à Paris et alentour, « par obligation professionnelle ». Mais son cœur est toujours un peu relié, en pensées, à l’anse de Gouermel notamment. Dès que l‘occasion se présente et qu’il a un peu de temps, il saute dans le train pour un bol d’air costarmoricain. C’est ici qu’il puise toute son inspiration de poète.

Son prochain recueil, « Aucune ancre au fond de l’abîme », aux éditions de La P’tite Hélène, « est complètement géolocalisé dans le Trégor », avoue l’auteur. Une poésie néanmoins contemporaine. Et si l’auteur y glisse des références à Homère ou des auteurs latin traditionnels, la mer ou l’amour - « les deux parfois » - sont avant tout les thèmes qui guident sa plume. « C’est très imaginé, pas hyperbolique ». Il compare son style à celui de René Char et se sent influencé par Apollinaire ou des contemporains russes. Une écriture « qui donne une vision de la région très vivante. Pas d‘image d’Épinal, c’est la Bretagne telle qu’elle est aujourd’hui ».

Du Trégor, l’écrivain se rend aussi plus au sud. Il trouve aussi son inspiration du côté de Douarnenez et du Cap Sizun. Son autre coup de cœur breton. D’ailleurs, son roman à sortir dans quelques jours, lui aussi, aura pour cadre la cité finistérienne. « Au fond de la rade », aux éditions Nouvelle Marge, raconte l’histoire d’un homme qui s’enferme dans un sous-marin dans la rade de Douarnenez pour fuir la folie parisienne mais sera rattrapé par l’afflux touristique généré par sa singulière présence dans ce lieu.

Auteur et éditeur

Prolixe, l’auteur a déjà dans ses cartons un autre ouvrage à sortir, il s’agit d’un essai « Pourquoi je lis Gilles de Drieu la Rochelle », aux éditions Le feu sacré. Par ailleurs, en plus de cette activité littéraire personnelle, l’écrivain vient de lancer sa maison d’édition. « Sans escale » et reçoit d’ores et déjà pléthore d’ouvrages, « alors qu’elle est toute jeune, c’est plutôt bon signe », s’est félicité son créateur, résolument amoureux des mots.

© Le Télégramme

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Soirée littéraire à la Société des Explorateurs Français

Toujours plus de littérature, toujours moins d'actualités. Les éditions sans escale sont invitées par le président de la société des explorateurs français, Olivier Archambau.

Evènements

Une vraie réforme

A cause du cinéma italien, notamment, une légende a couru sur la prééminence de l’incommunicabilité entre les êtres. Comme toutes les légendes, celle-ci est fausse. En outre, elle a le tort d’être stupidement fausse. En réalité, les humains – comment pourrait-on les qualifier autrement bien qu’ils ne ressemblent nullement encore à des humains ? – parlent trop. Et pour les couples, c’est encore plus absurde. C’est le bavardage entre époux qui les tue. Sur l’oreiller, seul le silence devrait compter. Or, même après un coup de rein, il faut dire quelque chose : « c’était bien ? » ou « à quelle heure te lèves-tu ? ».Dix, vingt, parfois trente ans pour les pervers polymorphes, sans interruption verbale, il y a de quoi chercher une maitresse, recourir à un amant ou tout simplement s’adonner à l’abstinence, n’est-ce pas ? J’avais proposé – il fut un temps – un mois du silence. Tout le monde aurait l’obligation légale de se taire. En juillet, par exemple. Cela rabibocherait bien des couples. Aucun député ne m’a suivi en dépit des missives argumentées, envoyées à tous les bords politiques. Et, pourtant, c’est la seule réforme qui aurait du sens. Au lieu de cela, on continue de bavasser, à hue et à dia, chez soi, dehors, tout seul même souvent. Les moyens contemporains de sonorisation – téléphones et autres doudous –démultiplient cette frénésie d’échos : on aspire tous à rentrer dans la grotte, l’époque bénie où aucun silence n’était possible car le moindre ronflement était accru par les parois caverneuses. Pourtant, qu’y a-t-il de plus enchanteur, de plus merveilleux que de tenir la main de sa bienaimée, sans mot dire, face à la mer… dans la Hauteville de Granville, au hasard ? Les vagues sont l’unique radio. On se tait, on sait que cela est suffisant. Instaurons donc une année du silence : le bonheur est à ce prix. Une fois de plus, c’est Fra Angelico qui nous montre le chemin. « Chut ! » donc. Embrassez-vous, vous vous laverez les dents plus tard.

Au fond de la rade

Le nouveau roman de Valéry Molet aux éditions Nouvelle Marge… ne répond qu’à une seule question : y a-t-il une vie avant la mort ?

Sortie le 14 février 2019

la poésie est une contre-vérité sur une peinture de Baptiste Carluy

Aujourd’hui, je suis contre, tellement contre que j’ai envie d’écrire un manifeste, c’est vous dire. Voici soixante ans que la poésie est sobre, « heideggérienne », « charienne ». J’ai même vu une biographie de Guillevic intitulée sobrement « poète et philosophe ». N’est-ce pas grotesque ? On ne dira jamais à quel point la philosophie de l’être a stérilisé une partie de la poésie. Quand les poètes jouent aux profonds, on ne sait plus s’il est préférable d’être clown ou cabot. Non les poètes n’ont pas un accès privilégié aux dieux, pas plus que mon boucher chevalin. Ce ne sont pas les VIP de la divinité. La poésie doit être impérativement ornementale au sens de Paul Valéry, c’est-à-dire narrative, démasquée et chargée. Les adjectifs, les adverbes, les noms saugrenus lui permettront de nouveau la gabegie et le désordre. L’être déteste les poètes, il lui préfère les romanciers et les théologiens à juste titre. La poésie est rabelaisienne et alcoolique, sous peine de quoi elle conçoit son propre poison et s’intoxique elle-même. La preuve : il y a même un festival des haïkus désormais. Et pourquoi ne plus rien écrire du tout pendant que nous y sommes ? L’être et le néant sont à la fois tautologiques et identiques après tout. Si j’étais militant – le diable m’en préserve – j’écrirais un manifeste sur la nécessité d’une poésie narrative, sans quotidienneté et sans question philosophique sous-jacente, une poésie de l’excès dans la contemplation, de la fureur aux abords du silence et de la gomme à effacer les littératures molles. La poésie est une contre-vérité dans un monde sans mensonges. Le mentir-vrai est mort. Nietzsche disait qu’on ne pouvait penser qu’en marchant. La poésie ne doit pas avoir un cul-de-plomb ou la dyspepsie. Il fut un temps où Francisco de Quevedo pouvait écrire « heurs et malheurs du trou du cul ». En était-il moins poète ? Non… Je n’aime pas Hölderlin et ce que les penseurs de l’être en ont fait. Quant à René Char, dame ! J’envie les interjections et les hyperboles de ne l’avoir jamais rencontré ! Je préfère les intempérants aux réunions de poivrots anonymes. Car la poésie mérite mieux que l’existence, la botanique et la génuflexion devant les concepts.

la fin des passions tristes avec Moreau

Il y a un temps pour la mélancolie. Un temps pour l’absence d’aménité. Il existe aussi un moment où il faut soit se suicider, soit reprendre sa vie en main. Généralement, on oscille entre ces deux alternatives et on appelle cela « vivre » tout court, ce qui est tout bonnement le comble de l’insuffisance. On part en vacances. On revient de vacances. On prépare ses prochaines vacances. Entre ces phases languides, on s’imagine être le roi des travailleurs, le prince du sport, le vicomte de la drague ou le seigneur du contreplacage et des étagères. On est assurément « l’empereur des sots », comme dit la marquise de Merteuil. Toutefois, au moment où vous pensez que tout est forclos, raté, désuet, tout à coup, dans un élan de hasard et de fortune, on a entre les mains un livre de Marcel Moreau. Si on l’allonge avec un peu de Spinoza, si on a le bonheur particulier et zigzaguant de rencontrer une autre soi-même, si – en vertu de ces rencontres alliant l’impromptu au dynamisme – on est capable de sortir du cycle contre-véritable de la vie quotidienne, alors un miracle s’opère : les passions tristes disparaissent. Vous êtes à genoux, à pleurer de joie et à tancer votre infecte silhouette passée, qui disparait sous son propre ossuaire, sans objection, noyée de honte. La liberté n’est plus le contre-jour de la nécessité. Vous sentez renaitre en vous la vertu de la jeunesse qui n’a pas d’âge. Vous sentez palpiter votre cœur dont le nez artériel se débouche comme après un archipel de rhumes. Le monstre est réhabilité. La vie doit éclater. Il n’y a pas une parcelle de libre pour la consternation, l’envie et les bilans. Tout est démesurément trop petit. Seuls les châteaux de sable ont de la valeur. La beauté de la vie vous rend presque tragique, c’est-à-dire dénué d’ironie vindicative. Marcel Moreau a écrit le plus beau livre sur l’amour : « Nous amants au bonheur ne croyant… ». L’amour n’existe pas, c’est la raison pour laquelle il faut le vivre. L’amour préexiste à tout, c’est pour cela qu’il faut l’enfourcher. Avec ce balai entre les cuisses, les distances entre les autres et vous ne signifient plus rien. À la fin de tout, il n’y aura plus de comptabilité. La vie sociale sera perçue comme une vaste galéjade. Les « idées » vous feront vomir. Il ne restera que quelques phrases et les êtres que vous avez aimés. Seul l’amour disparaitra dans le néant bienfaisant, emportant avec lui un regard bleu dont le ciel porte la lagune. Une teinte de cheveux adorablement décevante. Le reste – ce qui ne compte pas – survivra dans une terreur indéfinissable qu’on appelle poliment l’histoire – cet étron des annales. Je vous laisse le soin de choisir entre l’éternité et la réussite. Avec Marcel Moreau, je choisis « le troublant mystère de l’inséparation » et « l’héritage du Fou et du Monstre », sans repères et sans dates, afin de n’être plus à l’étroit dans notre immensité.

De la mélancolie active

Des lettres de Van Gogh à son frère

Pauvres artistes parfois ! A la lecture des lettres de Van Gogh à son frère, on éprouve le même sentiment qu’à l’énoncé de la vie de Nietzsche. Cela laisse un sentiment de malaise devant tant de malaises. Ce penchant pour le malheur – cette lutte pour tenter de n’y pas sombrer – participe d’une sourde ironie involontaire. Tant de vitalité dans l’art et tant d’empêchement dans l’existence sont une source d’interrogation comme si le fait d’être interdit dans la vie conditionnait la possibilité – rarement réalisée au demeurant – des actes de création : l’amorphe (dont l’autoanalyse, la recherche éperdue de l’esseulement, l’incapacité protocolaire sont les attributs) tranche en faveur de la forme artistique. D’ailleurs, il est étonnant de voir à quel point des personnalités aussi maladives que Nietzsche et van Gogh se rejoignent lorsqu’ils se contemplent. Tous les malades convergent vers la lucidité. Ainsi, Van Gogh – au même titre que le philosophe distingue deux types de nihilisme – sépare la mélancolie passive de la mélancolie active. Il se définit lui-même comme un mélancolique actif c’est-à-dire qu’il considère que ses actions vis-à-vis des miséreux dans le Borinage, son prosélytisme ont pour socle une mélancolie particulière, non avachie, ascendante.

Etre fou ou moustachu!

Il y a vraiment de vilaines journées, notamment les journées de fête qui s’accompagnent d’une animalité toujours renaissante. Sous les effets de la température festive, les habitants quittent les oripeaux d’une humanisation relative. On se met à hurler, on se dévêt, on s’énerve. Je suis de méchante humeur en raison de l’absence de sommeil et de cette humanité temporairement déclinante comme si la fin d’année réexaminait l’intérêt qu’il y aurait eu à ne pas sortir de la grotte. Le processus d’humanisation, bien que constant, est toutefois fragile et réversible. La fête étouffante est propice à l’éternel retour de la criminalisation de ce qui fait de nous des êtres humains. Je repense aux propos de Nietzsche qui dit des hommes qu’ils sont déjà dépassés, qu’ils sont au fond un phénomène d’hystérésis avant même d’être des victimes de l’hubris.  De son côté, Hegel précise que les hommes sont à venir, qu’ils sont en cours de formation comme le démontre sa typologie artistique. Selon lui, un des critères de l’humanisation est la disparition de l’art. L’art ne représente qu’une modalité temporaire de la spiritualisation. Quand les hommes seront parfaitement hommes, l’art n’aura plus aucune espèce d’importance. Seule la philosophie pourra les contenter. Dès lors, où que l’on tourne la tête, les hommes sont infirmes ou ne sont pas encore : c’est à désespérer de sa propre présence ; à croire au reste qu’entre ceux qui pensent que les hommes sont dépassés ou ne sont pas encore passés, ne restent que ceux qui désespèrent d’être des hommes que partout l’on pourchasse comme n’étant pas de ce monde. Il nous reste à devenir fous ou avoir une belle moustache.

Histoires poétiques de drôles de bêtes

La mort inaperçue

Je n’avais jamais approché de si près la laideur. J’ai enfin découvert la ville d’A… Contrairement à la beauté, la laideur est toujours relative. La beauté et la laideur ne peuvent se comparer : ce sont deux catégories étrangères. Elles ne s’opposent pas et elles ne convergent pas. Elles n’ont rien de commun. Le seul avantage de cette ville affreuse, saugrenue de mocheté, est que j’ai pu remplir ma hotte de cauchemars futurs, pour deux ou trois ans. Au moins, je ne rêverai plus par défaut. C’est aussi ici, au milieu de cette platitude de la défonce diurne, des prestations sociales et du ressentiment cacophonique, que j’ai appris la mort de Marc Ogeret. Ogeret, c’est d’abord un rythme, puis une voix, un dédoublement de voix, – car l’on chante toujours avec lui – parfois fausse (comme Jean-Pierre Léaud joue faux, c’est-à-dire si juste dans la théâtralité de sa propre dissonance). Il chante les poésies de telle sorte que le monde parait ajusté. C’est si rare. Sa voix caverneuse rend la grotte lumineuse. C’est à A… qu’il est mort pour moi bien qu’il soit mort à Semur-en-Auxois… Peu importe ! Qu’importe d’où la mort vient, elle s’acclimate si bien à la disgrâce et parfois à la beauté qui ne s’étalonne pas. Marc Ogeret a disparu sans laisser de traces. Cela fait près de trois mois qu’il est décédé et je ne l’ai appris qu’hier. Pourtant, il m’arrive d’ouvrir un journal par dépit. Les journaux sont des poignées d’amour arrachées au flanc des cochons. Je les ouvre sans les lire, jamais. J’ai une définition de la bêtise : la bêtise, c’est l’absence de silence. Le silence n’a pas toutes les vertus pour autant, même s’il représente la possibilité du bien mauvais bien. Marc Ogeret m’a donné tort. Il méritait mieux que le silence. Mais il ne jouait pas de la guitare électrique et aucun habitant de la ville d’A… ne connaissait son nom. Aucun tee-shirt n’avait son visage pour effigie.